LE RETOUR DU DIALOGUE Installation rituelle
par
Jorge Canete
Novembre 2025 - Févier 2026

Cette installation rituelle s’inspire du livre Christophe, le passeur de Charles Baudoin.

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Dans la pénombre d’une cave s’ouvre un fleuve d’encre vive : près de mille plumes de corbeau forment une rivière où la lumière glisse comme un souffle ancien, pareille à des cendres de lune dérivant sur l’obscur. Un humble pont de bois enjambe ce courant sombre. Chaque pas qui l’emprunte est autre : Héraclite murmure qu’on ne traverse jamais deux fois le même fleuve — surtout lorsqu’il est fait de plumes et de présences.

 

L e  r i t u e l

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Franchissez le pont et choisissez, sur l’ancienne bibliothèque, une fiole remplie de poussière de lumière. Ce geste s’apparente aux omikuji, ces tirages sacrés japonais que l’on reçoit dans les sanctuaires : il ne s’agit pas de curiosité, mais de disponibilité à ce qui se présente. Une étiquette révèle un chiffre : gardez-le en mémoire.

Un peu plus loin repose un miroir, fendu. Sa fracture ne vient pas d’une violence mais de la douceur inouïe d’une plume d’or : le fragile capable de briser le solide, l’infime qui révèle l’invisible.

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Sur ce miroir repose un livre. Prenez-le en vous penchant, afin que votre visage s’y réfléchisse entre les lignes et l’éclat morcelé : ce n’est plus une image lisse, mais la vérité d’une identité faite de strates, de blessures transformées, de possibles en devenir.

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Ouvrez alors le livre à la page indiquée par le chiffre de la fiole — non pour y chercher une réponse, mais pour laisser une phrase vous choisir. Parfois un seul mot suffit : il réveille une mémoire ancienne, apaise une inquiétude, nomme un désir encore timide. Réfléchissez un instant à ce qui s’est levé en vous : à cet instant, il devient clair que ce n’est pas seulement vous qui lisez le texte, mais le texte qui vous lit.

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Si quelque chose s’est éclairé — un pan d’ombre, une zone confuse, un passage entre ce qui fut et ce qui veut advenir — le geste de gratitude peut avoir lieu : reposez le livre sur le miroir, puis versez la poudre d’or au-dessus du fleuve de plumes. Ce qui a été reçu est rendu. La nuit n’est pas effacée : elle est ourlée d’or. Le passage garde la trace du passage.

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Alors apparaît ce que dit l’œuvre : traverser n’est pas fuir, mais entrer en échange ; le pont n’est pas un objet, mais une question adressée au corps ; le miroir brisé n’est pas un échec, mais l’aveu que l’identité ne se donne jamais d’un seul tenant ; la plume d’or n’est pas un ornement, mais la douceur capable de métamorphoser le réel.

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Alors, réengagez le dialogue. Franchissez à nouveau le pont, dans ce retour. Repartez en emportant non un objet, mais une clarté sur vous-même : celle d’un regard qui sait désormais que chaque pas détient une lumière, et que toute traversée, si petite soit-elle, rallume un peu de l’aube dans la nuit du monde.

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Et soyez sans crainte, le corbeau veille sur vous…